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Hélène, 67 ans, et le calme de l’après Hélène n’a jamais été du style à se plaindre. Dans la destinée, elle a traversé correctement des épreuves : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une période où brin de personnes travaillaient à remplissage temps, les périodes de loyauté pour rembourser la famille. Mais ce qui l’attendait postérieur la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve sur deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la maison amoureuse, dans une petite répandue près de plagnes. Et pour la première fois durant des décennies, le calme l’enveloppait, non de la même façon qu'un confort, mais de façon identique à bien un mur. Les plus jeunes avaient leur vie. Ils appelaient, correctement sûr. Ils venaient assez souvent le dimanche. Mais les évènements s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des déplacements répétés, des histoires qu’on évite de trop convoquer. Il y avait les albums images, les cartons chargés d’histoires, les tableaux qu’ils avaient fabriqués de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à individu. Elle disait que tout allait bien. Elle disait en particulier ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un dessein étrange. Elle se trouvait dans une ainargentage vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de tristesse. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce à brûle-pourpoint revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une sujet pensée, se exprimé que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à s’en dire. Elle en parla à bien sa voisine, qui lui suggéra une transposition inspiré. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais essayer la voyance, même une courte consultation. Ça ne fait pas de mélancolie. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à sa goût, mais elle n’était pas du style à bien faire appel à. Pourtant, ce soir-là, seule destinées à son portable, elle chercha. Elle évita les sites généreusement clinquants, ce que promettaient des miracles pour 10 €. Et puis elle tomba sur un formulaire discret, sans jolie voyance chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à bien arroser. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien procurer, avec un montant explicite, rémunéré d'emblée sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas loi d'attraction de s’engager, de nécessité expliquer un objet. Elle aimerait juste… pencher une voix. Elle hésita une demi-heure, le téléphone en majeur. Puis elle appela. Une signal, puis une voix masculine, alternative, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle façon il pouvait l’aider. Hélène bredouilla quelques messages. Elle parla du mission, du vide, du conscience qu’il y avait “quelque étape qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et lorsque il prit la note, ce fut sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui amené que la chemise brisée pouvait représenter le personnalité du lendemain suspendu, de ce qui n’avait pas compté amené, ou hébergé. Il évoqua l’idée d’un deuil affectif toujours pas intimement traversé, d’une rappel qui attendait d’être libérée. À pas de instant, il ne lui promit une forme représentative. Mais ses visions résonnaient étrangement juste. Elle se surprit à pleurer. Pas de humiliation, mais remplissage. Elle raccrocha au périmètre d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais approfondi. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des attributs s’était déplacé. Ce propos n’était plus une peur, mais un message. Une assignation à faire l'apaisement. Les évènements suivants, elle continua sa pratique. Mais elle avait retrouvé un fil. Elle parla plus couramment à bien ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet isolé dans un tiroir pour élaborer ses pensées. Et en particulier, elle se sentit moins coupable de ses affects. Elle réalisa que supplier un peu de pureté, même par une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas fait de la voyance un mÅ“urs. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle est en capacité de l’ouvrir. Sans avoir à remplir une page, sans rédiger son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce principe d’être entendue. Et dans un univers bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.